Hilde in Berlin

Hilde tat, als wollte sie nur über die Brücke gehen, um in Kehl Bekannte zu besuchen. Die Brücke war bewacht, man ließ sie mit ihrem Handkoffer zu dem Spaziergang herüber.

Und nun fuhr sie durch das verwirrte, von rückflutenden Soldaten überschwemmte Deutschland, dessen Städte unberührt und friedlich standen, in dessen Häusern die Menschen froren und hungerten, um gelegentlich mit Fahnen und Gesang auf die Straße zu ziehen.

Hilde weinte still in einer Ecke ihres Abteils. Wieder saß sie und fuhr wie bei Kriegsbeginn. Nahm es kein Ende?

Das Bild Bernhards, eines Wesens, das sich wand, nach ihr griff, wie eine Flamme zuckte und erlosch, tauchte in ihr auf. Sie schüttelte sich und biß sich auf die Lippen.

Sie wohnte in Berlin in einem kleinen Hotel am Anhalter Bahnhof.

Die riesige, graue und trübe Stadt war ihr unbekannt. Was geschehen sollte, wußte sie nicht.

Von einer ängstlichen Erregung wurde sie gleich am ersten Abend ergriffen. Die Spannung dauerte die Nacht und den ganzen folgenden Tag und wich erst nach einer schweren Nacht, in der sie gelähmt schlief.

Sie wußte nicht, daß an dem ersten Abend Bernhard im Zimmer von Frau Scharrel um Hilfe bettelte und in der Nacht starb.

Zwei Tage lang verfolgte sie die Finsternis, welche die ferne Tat über sie warf, der gequälte arme Geist, der nach ihr griff – bis sie sich vor der Hedwigskirche fand. Sie dachte, sie wäre zufällig hergelangt, um historische Bauwerke zu betrachten. Sie trat ein, betete und bettelte. Sie reinigte und besänftigte sich. Die Straßen und Museen Berlins waren großartig, aber was bedeuteten sie neben dem einen heiligen Gebäude, in dem sie als verlorener Mensch kniete, erst vor dem Kruzifix und dann lange vor dem Bild Marias. Die Liturgie, die die Wahrheit verkündete, summte. Dann brauste der Gesang: »Großer Gott, wir loben dich.«

Es war der Abend des 6. Dezember, die Stunde, wo sich die Massen aus den Germania- und Sophiensälen an der Chaussee- und Invalidenstraße stauten und fünfhundert Schüsse in sie fuhren – als sie die friedliche Königgrätzer Straße entlang in ihr Hotel ging, in das dunkle Zimmer trat, von dem sie gleich fühlte, daß es bald ihres sein würde.

Denn sie würde jetzt ihre Sachen ablegen, am Tisch aus der Schreibmappe einen Briefbogen ziehen und an einen Mann schreiben, dessen Adresse sie bei sich trug, auf einem Verordnungsblock des Lazaretts.

Sie schrieb. Und während sie schrieb, stand ihr alles bei, was sie in diese Stadt geführt und durch sie geleitet hatte.

Sie ging am nächsten Vormittag in ein verändertes Berlin. Weich und sicher ging sie ihren Weg.

Becker kehrte aus dem Lazarett zurück und zog an seinem Stock gemächlich die Straße entlang.

Er trug den grünen Soldatenmantel. Sie erkannte ihn von hinten. Die Tränen stürzten ihr aus den Augen.

Als sie sich gefaßt hatte, holte sie ihn ein und rührte an seinem rechten Arm. Dann nahm sie ihn. Er schwankte wie vor einer Erscheinung. Ihr Brief war nicht angekommen.

Sie nahm ihm den Stock ab. Sie sprachen bis vor seinem Haus nicht.

Sie führte ihn, noch immer stumm, die Treppe hinauf. An der Tür mit dem Metallschild »Becker« wollte er klingeln. Sie hielt ihn zurück, umfaßte und küßte ihn auf beide Wangen. Er hatte ein unbewegliches Lächeln. Sie lief die Treppe herunter.

Er stand vor seiner Wohnungstür.

Er öffnete. Die Mutter arbeitete in der Küche. Er konnte in sein Zimmer schleichen. Da saß er, wie er war.

Die Mutter fand ihn im Mantel, mit Mütze. Sie schlug die Hände zusammen. Er sprach, während sie ihm beim Ablegen half.

Die Mutter: »Und, Friedrich, du freust dich nicht?«

»Merkwürdig. Du hast recht. Eigentlich müßte ich mich freuen. Aber warum tu’ ich’s nicht?«

»Das sieht nach dir aus, Friedrich. Du hast sie so gehen lassen.«

Während des Essens – er aß langsam, um seinen Kopf legte sich eine Wolke – kam der Briefträger mit Hildes Brief. Die Mutter las ihn vor.

Friedrich aber schwebte schon. Der »Dämon«, sein »Dämon«, wie er es nannte, nahte. Er stand, unter dem Vorgeben, müde zu sein, bald auf. Sein Gesicht fühlte er schon steif, die Dinge sah er wie hinter einem Nebel, er erkannte sie noch, aber mußte sich beeilen, durch die Tür in sein Zimmer zu gelangen, damit die Mutter nicht merkte, was mit ihm vorging.

Und wie er auf seinem Bett saß und die Mutter ihn zurücklegte, hielt ihn der Dämon umschlungen.

Becker fühlte seinen Körper, das Bett unter sich, sah die Zimmerdecke. Aber er war vom Stab des Dämons berührt und gebannt. Er lag in einer furchtbaren Spannung; alle Gedanken waren ihm genommen, an kein Ding kam er heran. Lampe war nicht Lampe, Buch nicht Buch, die Mutter nicht Mutter.

Hilflos lag er. Er konnte grade atmen und manchmal, nicht zu oft, die Lider schlagen, schlucken. Er machte kleine ringende Anstrengungen, um aus der Erstarrung zu kommen. Das Haupt der Gorgo blickte ihn an.

Die Mutter saß ängstlich bei ihm. Er wollte ihr sagen, sie möchte ihn lassen, aber seine Lippen öffneten sich nicht. Seine Qual, sein Grauen wuchs: jeden Augenblick konnte das Zimmer mit einem Donnerkrachen auseinanderbersten.

Endlich – ließ es nach. Der Dämon wandte sich, Beckers Lider wurden schwer, sein Gesicht weich, sein Hinterkopf erwärmte sich.

Die Müdigkeit kam. Während alle Gegenstände sich wieder näherten und zu sprechen begannen, sank das Dunkel über ihn. Seine Augen fielen zu.

Die Mutter saß bei ihm, als er erwachte. Er wurde sofort munter, und alles war vorbei.

»Du hattest im Schlaf ein solch glückliches Gesicht, Friedrich, wie ein Kind am Tag vor Weihnachten.«

»Hatte ich das, Mutter?«

»Nachher wird dich die Schwester Hilde besuchen. In ihrem Brief steht: um vier, wenn es dir recht sei. Ich soll sie doch annehmen?«

»Gewiß.«

»Wer ist sie eigentlich? Sah ich sie, als ich da war, im Juli?«

»Es ist möglich, vielleicht hast du sie gesehen.«

»Und sie hat dich gut gepflegt? Sie hat sich um dich gekümmert?«

»Um mich, um Maus, um uns alle. Sie war nicht Stationsschwester, sondern Verbandschwester. Sie kam zur Erneuerung der Verbände, zum Wundspülen und zu anderen Kleinigkeiten, die schrecklich weh taten.«

Er richtete sich auf. »Du mußt wissen, Mutter, wie das im Lazarett ist, wahrscheinlich in jedem Krankenhaus. Wer liegt und krank ist, kann sich da auf zweifache Weise wohl fühlen: einmal dadurch, daß er seinen Namen, sein Privates, seine Persönlichkeit verliert. Du liegst im Bett und bist eine Krankheit. Du bist ein Schädelbruch, ein Bauchschuß, eine Beckenfraktur. Das tut wohl. Mir haben junge Hilfsärzte im Lazarett erzählt, die moderne Medizin lege wieder Wert darauf, sich mit dem ganzen Menschen zu befassen. Ich halte das für keinen Gewinn. Man verschone mich mit meinem ganzen Menschen. Du liegst als eine Zahl unter Kameraden, denen es nicht besser geht. Und man behandelt dich sachlich. Der Blick des Hauptarztes fliegt ab und zu über dich. Du weißt: er kennt den Verlauf des Leidens. In den Krankheitsverlauf, der für alle gilt und der ihm bekannt ist, wirst auch du eingereiht.«

»Das ist nicht schön.«

»Das zweite – ist ganz anders. Da liegt man im Bett, und da gehen Gesunde herum. Das sind nicht bloße Heilpersonen, wie sie sich nennen. Es sind einfach Gesunde, Träger der Gesundheit, begehrte Wesen. Manchmal ist es auch nur eine Katze, die von der Küche hereinschleicht und sich unter das Fenster an die Sonne oder an die Heizung legt – oder ein frischer Blumenstrauß. Aber besonders sind es Menschen. Wenn sie Ärzte oder Schwestern sind, so liegt man da und lauert auf den Teil der Gesundheit, der Kraft, die sie abgeben sollen. Man ist Vampir. Man verehrt sie, begehrt sie, man liebt sie. Es geht ein ständiger Atem von Leben und Kraft von ihnen aus.«

»So war die Hilde?«

»Da habe ich dir ein merkwürdiges Kapitel aus meiner Krankenexistenz erzählt. Man glaubt, Kranker, Arzt und Schwester zu spielen. Aber ein geheimes seelisches Band umschlingt uns. Viele Ärzte und Schwestern ahnen es sofort, wenn sie die Krankensäle betreten. Darum treibt es sie eigentlich, glaube ich, zur Medizin. Die meisten bemerken es erst nach einigem Herumgehen zwischen den Krankenbetten. Da haben die Heilmethoden nur eine mittelbare Bedeutung. Die Ärzte verkaufen uns ein Eckchen ihres Gehirns, ihres Wissens, aber wir brauchen mehr, wir nehmen mehr.«

»Erzähl mir von ihr.«

»Sie ist wohl Anfang der Zwanzig. Ihr Vater soll Funktionär am Dombauamt in Straßburg sein. Sie stammt aus Straßburg.«

»Und weiter?«

Becker schüttelte wehmütig den Kopf: »Weiter nichts. Sie wird vielleicht hier arbeiten. Ich weiß nichts.«

Gioconda

Sie saßen zu dritt im Wohnzimmer. Hilde legte ihren dunkelblauen Mantel ab; sie trug ihr blauweißgestreiftes Leinenkleid, darüber eine weiße Schürze, einen weißen hohen Kragen, den vorn eine runde Brosche abschloß. Die kleine Haube auf dem gescheitelten Haar war mehr ein Schmuck als eine Kopfbedeckung.

Hilde sagte, sie denke in einem Reservelazarett zu arbeiten:

»Aber zuerst wollte ich, als ich nach Berlin kam, Sie sehen, Herr Oberleutnant, Sie haben uns damals soviel Sorge und Freude gemacht. Und jetzt bewegen Sie sich ohne Begleitung.«

Sie sprachen von Hildes Vater.

»Haben Sie keine Furcht, Ihren Vater allein zu lassen?«

»Oh, er ist stark, viel stärker als die meisten Menschen, die ich kenne.«

Sie legte die Hände in den Schoß und saß mit gesenkten Augen da. Als sie Bernhard vor dem Krieg begegnete, hatte sich ein Mensch in ihr erhoben – ein anderer erhob sich, als sie an der Front und in den Lazaretten arbeitete –, und jetzt sank sie in ihren Mutterboden, in mädchenhafte Sanftheit.

»Wie süß sie ist«, sagte die Mutter, als sie gegangen war. »Welches Lächeln, Gioconda, Mona Lisa.«

»Falsch wie Gioconda?«

Die Mutter: »Gioconda ist nicht falsch, sie ist so falsch – wie eben die Frau.«

Sie lachten herzlich zusammen.

»Das nenne ich ein Geständnis, Mutter. Und das sagst du so friedlich und freundlich. Gioconda, das ist die gnadenlose Grausamkeit, die Grausamkeit um ihrer selbst willen, die ihr Opfer anlächelt. Aber du bist doch nicht so, Mutter.«

»Eine Mutter ist nicht falsch.«

Becker strich sich das Kinn: »Mir ist vorhin auch das Geheimnisvolle, Unpersönliche an ihr aufgefallen.«

Er dachte nicht mehr an die Erscheinung, die ihn von der Straße die Treppe hinaufbegleitete, sondern an die süße Hilde, an das Glück, das sich im Lazarett auf ihn warf.

Die Mutter betrachtete ihn: »Du hast mir erzählt, sie war eure gemeinsame Pflegerin, deine und Maus’. Wie verhielt sich Maus zu ihr? Hat er dich um sie beneidet?«

Becker: »Er liebte sie. Ich dachte, sie ihn auch. Er ist ja so ein kräftiger, grader Mensch. Da kam sie zu mir, am Tag vor der Auflösung des Lazaretts. Ich lag noch hilflos.«

»Da kam sie zu dir.«

»Ich habe es Maus nicht erzählt. Er würde es nicht verstehen. Er liebt sie so heftig. Und ich glaube auch nicht, daß sie es ernst mit mir meint – ich weiß nicht, was eigentlich mit ihr ist.«

Die Mutter schlug die Arme übereinander und sah zum Fenster hinaus: »Du bist und bleibst mein alter Friedrich. Du verdrehst den Mädeln den Kopf und machst dir eigentlich nicht viel aus ihnen. Nun kommt sie doch zu dir. Vielleicht kommt sie deinetwegen aus dem Elsaß.«

»Ich hoffe nicht.«

»Hast du ein – Gefühl für sie?«

»So etwas wie Maus nicht. Nein. Sie stellt für mich eine Kraft, einen gewissen Einfluß dar, wodurch etwas in mir verändert wird. Ich will einmal Krug fragen, ob man diese Dinge nicht physikalisch auffassen sollte. Er hat mir einmal etwas von der Klimaveränderung auf der Erde erzählt, die unter irgendwelchem fernem astronomischem Einfluß vor sich ginge. An so etwas denke ich, wenn sie sich mir nähert. Die Veränderung der Atmosphäre in mir registriere ich – als ›Gefühl‹. Vielleicht läßt sie auch in mir neue Pflanzen und Tiere entstehen.«

»Das ist furchtbar, Friedrich. Du kannst nicht ernst bleiben.«

Friedrichs Gesicht war noch immer unheimlich schmal. Der Mutter ging durch den Kopf: Wie merkwürdig die Neigung des jungen, blühenden Mädchens zu ihm. Becker zeigte lächelnd auf das Zimmer:

»So kommt eins nach dem andern. Erst vergrabe ich mich in mein Inneres und bearbeite mich mit einem Dolch, den meine Seele sich geschmiedet und gehärtet hat. Dann – lasse ich den Dolch fallen, hole meine alten Büsten wieder hervor, nehme den Vorhang von meinen Büchern. Und nun schwirrt zu mir aus dem Wald ein Vogel, setzt sich nieder auf meinen Fuß.«

»Kein Vogel, Friedrich. Und nicht auf den Fuß.«

»Meinst du wirklich: mein Herz? Im Krieg hatten wir Ferien vom Ich. Sind meine Ichferien vorbei?«

Sie zog die Vorhänge zu, steckte Licht an, machte ihm sein Sofa zurecht.

Er legte sich auf die Seite und hielt sich ein Buch vor die Augen. Sie strickte am Tisch.

Er gab sich dem Wohlgefühl hin, das ihn plötzlich befallen hatte.

So ist die Welt, ausgegossen in Zeit und Raum. Sie hat Zeit und Raum als ihren Mantel um sich gezogen, hat die Kapuze hochgeschlagen und geht ihres Wegs.

Aber wenn sie auch Millionen Jahre geht, sie entfernt sich nicht von ihrem Ursprung.

Die Welt ist wie ein Bumerang, ein Ball in der Hand eines Kindes. Der Ball ist mit einem Gummifaden befestigt, das Kind wirft den Ball, er fliegt in den Raum, aber schon hat es ihn wieder in der Hand.

Aber es ist nicht die Hand eines Kindes, die uns wirft.

Und als er in der Nacht erwachte, hatte er geträumt, und die Gedanken, die er erhaschte, waren die letzten Glieder einer Kette, die der Traum wieder an sich genommen hatte.

Und er fand sich vor dem Wort: »Dies ist eine Sohneswelt« – ein Satz, zu dem er aufsah wie zu der Schneekuppe eines fernen Berges.

Volksversammlung in der Bötzowbrauerei

»Wohin führst du mich, mein Mephisto?« fragte abends Becker seinen Freund. Sie verließen die Droschke vor der Bötzowbrauerei.

»Eine große Versammlung.«

Maus half seinem Freund durch das Gedränge vor dem Eingang. Ein Haufen Schutzleute fiel ihnen auf. Sie zahlten den Unkostenbeitrag, preßten sich durch ein Spalier von Flugblattverteilern, jeder trug noch ein Schild mit seiner Parteiparole.

»Jahrmarkt«, flüsterte Becker.

»Komm rasch.«

Sie saßen in dem mächtigen übervollen Raum, von dessen Decke die Bogenlampen leuchteten. Qualm erhob sich über den Köpfen der Menge. Man saß an Tischen, Kellner schleppten Bier, einige Männer mit Binden suchten die Gänge freizuhalten. Vorn sah man eine offene kleine Bühne, wohl für Liebhaberaufführungen; auf ihr ein Tisch mit einer großen Glocke, einer Wasserkaraffe und mehreren Biergläsern. Männer standen in einer kleinen Gruppe an einem Tischende neben einem jüngeren Mann, der saß und Papiere vor sich hatte.

Nun setzten sich diese Herrschaften. Einer schwang die Glocke. Die Volksversammlung lief vom Stapel.

Maus fragte Becker: »Hätten wir ein Kissen mitnehmen sollen?«

Becker: »Besser wär’s schon. Aber ewig wird’s ja nicht dauern.«

Während durch die weitoffenen Seitentüren noch Menschen hereindrängten, und während die dichte trübe Masse dasaß, die Gesichter nach der kleinen Bühne, und auf die Worte wartete, die sie erhellen könnten, denen sie folgen könnte, stellte sich vorn ein Redner nach dem andern hin, hinter dem Tisch mit der Wasserkaraffe und den Biergläsern. Sie entpuppten sich als Biedermänner oder als Schlafmützen oder als schlaue Hunde. Diese Gesellen, deren Worte der am Tischende aufschrieb, fingen an zu reden. Was sie tranken, war Bier; was sie redeten, Jauche.

Erst verkündete der Vorsitzende, der zur Eröffnung der Sitzung die Glocke geschwungen hatte, etwas, was wegen seiner rostigen Stimme unverständlich blieb. Die Versammlung nahm daran keinen Anstoß. Sie wühlte, wie Hühner auf dem Mist, in dem Dargebotenen, pickte sich ihr Sätzchen heraus, verschmähte das übrige.

Der Vorsitzende trug einen langen schwarzen Rock und hatte ein rotes heißes Gesicht mit Stielaugen. Der Mann litt an Asthma. Es ließ sich schwer sagen, wieviel Liter Bier täglich durch diese Tonne liefen. So mag es ihm geglückt sein, zu Würde und Ansehen zu gelangen, Vertrauen zu erwecken und hier zu stehen.

Er erteilte das Wort seinem Nachbarn, einem jungen vierschrötigen Mann, der dichte, semmelblonde Haare und einen kräftigen Schnurrbart hatte. Der konnte reden. Er redete aus vollem Mund, aber nicht mit tausend Zungen. Wie die Worte aus seinem Mund und Hals rollten, tönend, den Saal bis in den letzten Winkel erreichend, da war man in das bekannte Drehrad getrieben, in dem das Meerschweinchen läuft, läuft, rennt, jagt, ohne von der Stelle zu kommen. Zuletzt gibt das Tier es auf, streckt alle viere und erwartet das Ende.

»Von je und je«, beteuerte er, drohte und polterte er, der blonde Vierschrötige, vor den man, wohl zum Zeichen der Mißachtung, die Wasserkaraffe geschoben hatte, deren Hals er dazu benutzte, um ihn mit der kurzen Hand zu umfassen, als wollte er sie ins Publikum schleudern, »von je und je bestand im deutschen Volk der Wille, sich selbst zu regieren. Aber man hat diesen Willen erstickt, er durfte nicht einmal laut werden. Der Wille wurde geknebelt und mundtot gemacht. Und besonders seit der Reichsgründung, seit 1870, hat der monarchistische und militaristische Obrigkeitsstaat es sich angelegen sein lassen, ihn zu unterdrücken.«

Wie das geschah, schilderte er unter Benutzung mehrerer Zettel, breit und breiter. »Nach dem schmählichen Zusammenbruch dieses Obrigkeitsstaates hat sich der Wille des Volkes, sich selbst zu regieren, mit elementarer Wucht durchgesetzt und ist jetzt dabei, sich eine Volksrepublik zu schaffen.«

Sie hörten sich den Kerl, der seinen Wortsalat feilbot, mit der stummen Resigniertheit eines Marktbesuchers an, der seinen Blick über Körbe schweifen läßt und feststellt: sie haben heute nichts. Es gab keinen einzigen in dem Saal, der nicht wußte und dem bei den Worten des blonden Kerls oben nicht einfiel, daß es der Amerikaner Wilson war, der in seinen vierzehn Punkten die Beseitigung des autoritären Regimes verlangt hatte, und daß man ohne die Zustimmung zu diesen Punkten keinen Waffenstillstand, keine Beendigung des Kriegs hätte erhalten können, und deswegen hatten sogar Minister und Generale den Kaiser gedrängt zu gehen, und damit hatte sich die Öffentlichkeit lange Wochen beschäftigt, und es war von einem elementaren deutschen Willen, sich selbst zu regieren, der sich jetzt durchgesetzt hätte, nie die Rede gewesen.

Jetzt begann er vom Kaiser und seinem Obrigkeitsstaat und wie sich Wilhelm herausfordernd benommen und Theaterrollen gespielt habe.

»Ein Affe«, schrie jemand vorn. Das gefiel. Man lachte, der Redner kassierte es, als wäre es sein Werk.

»Die strahlende Wehr, die Nibelungentreue, lauter Theatermache.«

Der vorn schrie: »Der Mann hätte Schauspieler werden müssen.« Damit fiel er ab, das war Wiederholung.

»Wie schwach benahm sich Lehmann in der Angelegenheit des ›Daily Telegraph‹.« Man sperrte die Ohren auf, die Mehrzahl wußte nicht, was das sein mochte, aber es stärkte ihr Vertrauen in den Mann um so mehr, als er sich auf keine Erklärungen einließ.

»Der Kanzler Bülow, der mit dem Pudel, obwohl selber mitschuldig, erteilte dem Kaiser eine Rüge, und der steckte sie ein und schmollte eine Weile in Potsdam.« Angenehm, das zu hören. Der Mann ist nicht schlecht.

»Was waren die Kanzler nach Bismarck, Caprivi bis Hertling, Michaelis, Bethmann Hollweg? Lauter Mittelmäßigkeiten.«

Da rief mitten im Saal, von einem Tisch ein Mann, der mit seinen Nachbarn geflüstert hatte, mit lauter Stimme, den Stock zwischen den Beinen:

»Wenn es lauter Mittelmäßigkeiten waren und der Kaiser solch Affe, warum habt ihr nicht dreingeschlagen?«

Viele drehten sich um. Der Redner fing das Wort auf und hatte seinen behaglichen Ton:

»Diesen Rat möchte ich an den Fragesteller zurückgeben. Warum haben Sie nicht dreingeschlagen? Sie lebten doch damals auch schon. Oder waren Sie noch ein Embryo?«

Schallendes Gelächter.

»Der Fragesteller hätte versuchen sollen, mit seinem Spazierstock gegen die preußische Polizei vorzugehen.«

Der Mann im Saal: »Das haben wir gemacht. Aber ihr Bürgerlichen und Sozis habt in der Ecke gestanden.«

Er lenkte, nachdem er sich von dem Schallen seines Zorns überzeugt hatte, ein und hob einen Zettel: »Ein äußerlich glänzender, im Innern fauler Obrigkeitsstaat. Das Bürgertum war in sich gesund und kräftig. Es lehnte früher und lehnt auch jetzt Experimente ab, die die Ernährung des Volkes und die Wirtschaft gefährden.«

Der Vorsitzende mußte bitten, das Rauchen einzustellen. Eine Frau, die sich schon lange geärgert hatte, schrie in den Saal: »Der Tabak heute ist so miserabel. Können die Männer den nicht mal lassen, wenn sie unter andern sind?«

Nun hatte der vierschrötige Blonde sein Referat beendet. Er mußte die Wasserflasche loslassen, und hinter die Wasserflasche, die noch nicht in den Saal geworfen war, stellte sich ein nörgliger, an Beklemmungen leidender Mann mit einer kurzen Nase und Brille. Haare hatte er nicht viel. Er war lang und konnte nicht in das Publikum blicken, aus irgendwelchen Hemmungen. Manchmal aber überzeugte er sich doch durch einen raschen Blick davon, daß das Publikum noch vorhanden war. Er senkte aber sofort wieder die Augen, auf seine Hände, auf die Tischplatte.

Er sprach gebildet, rasch und durch die Nase. Man schrie bald: »lauter«. Man begann sich zu unterhalten, so daß der Vorsitzende seine Glotzaugen, die dafür wie gemacht waren, Zornesblicke zu werfen, noch mehr hervortrieb und die Glocke schwang. Danach ging das gebildete Näseln weiter.

Es erschienen Formeln in der Rede und verschwanden, wie Wolken, die davonschwimmen und sich auflösen. Mehrmals war zu vernehmen, daß »die parlamentarische Demokratie eine historische Kategorie sei«.

Becker und Maus überquerten den Damm.