GHISSI

Das Wort von den Herden beschäftigte den Mautner. Durchaus war es möglich, daß damals in irgendeiner Talfalte Herden überlebten: damals, als der Mohr, einzeln bei Nacht durch die Grenzwachen geschlüpft, mit vier Hundertschaften Reitern in vier entsetzlichen Sichelschneisen alles, was Atem besaß, abschlachtete, Weiber und Kinder noch auf den Altären zerstückte, die Städte anzündete und hinter dem Flammenvorhang brennender Felder einen ungeheuren Bogen aus Feuersäulen über Nord nach Ost schlug. Von Marradî her war Ortaffa hinterdreingesetzt durch den Qualm der Zypressenhecken, durch den Rauch der Wagen in der Furt, durch Blutseen, Kadaver und glosende Asche, von überall stießen die Heerhaufen zu ihnen, Markgraf, Grafen und Bischöfe, Kriegsknechte, bewaffnete Mönche, bis sie in den Schluchten und Myrtenheiden an der Draga Rache nahmen auf eine Weise, daß ihnen der Schaum aus den Helmen trat.

Niemals wieder war Dom Peregrin, Herr auf Ghissi, in Ghissi gewesen; wohl in Amlo und Galabo, die gleichfalls zerstört lagen. Ghissi mied er; vielleicht um jener goldhaarigen Graziella willen, die er beschlafen hatte nach dem Rechte der ersten Nacht und später mehrfach. Goldenes Haar gab es selten in der Gegend, selten den hohen Wuchs. Die Kelgurier waren schwarz und klein. Menschen wie Graziella stammten immer von Herren und wußten es nicht. Niemand fragte, es tuschelte niemand, der Herr forschte nicht. Und jetzt also wollte Dom Peregrin seine Herden bei sich grasen. Wollte er das, warum murrte er dann, was das für Herden seien? warum ritt er an dem Schäfer vorüber, ohne auf Antwort zu bestehen? Nun, man war seine Launen gewöhnt, seit Schmerzen hinter der Stirn ihn quälten. Es hieß, er lasse seine Speisen vorkosten und hänge vorm Trinken seinen Smaragd in den Wein, auch bei der Messe: Smaragde, in Gift gebracht, verfärbten sich, sagte man, und wem die harten, stechenden Augen Domna Barbosas vorübergingen, der zeichnete heimlich das Kreuz.

Der Mautner, ein alter Mann, kannte Herrn Peregrin noch als jungen Ritter, frisch aus Böhmen in die Schlacht geworfen und sogleich mit dem Reichslehen Ghissi belohnt, kannte auch Domna Barbosa schon, als sie noch nicht Domna, sondern unverheiratetes Fräulein war – eine flaumbärtige, schöne Aragonierin, die, als der Letzte des uralt angestammten Hauses fiel, das Weiberlehen Ortaffa erbte. Sie wirkte ruhig und leutselig, aber Wunderdinge wurden geraunt von ihrer Leidenschaft, Mannstollheit und Teufelskunst. Man raunte, sie gehe über Leichen. Fest stand, daß sie schwanger wurde, bevor man in fliegender Eile einen Gemahl für sie suchte. Der Graf, kaum belehnt, verblich zwei Monde nach der Hochzeit. Kaum in der Grube, wurde er Vater eines Knaben. Der Knabe Otho konnte die Ritterschaft nicht befehligen; die Aragonierin auch nicht; Herr nach Herr lehnte ab zu vogten. Endlich zog Dom Peregrin mit seiner tirolischen Gemahlin und einer Schar kleiner, reizender Kinder auf die gewaltige Zuchtburg.

Als Erste starb die Tirolerin; die Witwe Barbosa bot dem Vogt mit der Ehe Grafenamt, Landnutz und Wechselbalg. Seither führte Herr Peregrin im Wappen den Stern der Verkündigung Christi, den Kometen des Magiers Balthasar, eines der Heiligen Drei Könige, der das Haus Ortaffa stiftete. Sie zeugten Kinder. All diese Kinder, mitgebrachte wie nachgeborene, hatten zu sterben um Othos willen, die Grafschaft wußte es, nur wußte sie weder wann noch in welcher Reihenfolge, noch unter welchen Umständen, die dann stets recht natürlich aussahen, Seuche, Bluthusten, ein Genickbruch beim Turnier, ein Kindbettfieber. Gott aber schlug Domna Barbosa mit Totgeburt über Totgeburt, Beelzebub würgte die Frucht im Schoße, bevor eine Seele hineinfuhr. Prälaten gingen aus und ein, Dom Peregrins Lachen schwand in der Wollust frommen Duldens. Als der doppelte Stammbaum bis zum letzten Blättchen entlaubt war, adoptierte er den Stiefkegel, für den sich eine Heirat nicht fand; gelegentlich rief er ihn Kain statt Otho; und er selbst oder der Markgraf oder beide sorgten bei der Krone Aragon als dem Lehnsherrn, daß die Grafschaft, in ein Mannlehen verwandelt, auf Peregrin übertragen wurde; das war des Markgrafen Bedingung; von der rührten die Kopfschmerzen; klar wie das Licht der Sonne stand vor den Ortaffanern die Gewißheit, daß die Tage ihres Herrn gezählt seien. Sie liebten ihn nicht; aber sie fürchteten sich vor dem, was hinter der Stirn des nun anerkannten Erben hervorkommen werde, eines bleichhäutig gedunsenen, trotz Ritterschaft dumpf geduckten Grüblers, der im alchimistischen Turm seinen Pakt mit dem Satan geschlossen hatte und vielleicht wirklich vom Nöck stammte, der Wöchnerin untergeschoben.

Der Mautner ging in die Wirtsstube, einen Krug Wein zu trinken. Dort saß noch immer der Jude, den gelben Hut seines Makels neben sich, und winkte ihm mit den Augen. Es war kirchlich verboten bei Strafe der Exkommunikation, der Aufforderung zu folgen, außer für regierende Herren und für Unehrliche; so übernahm der Schenke den Mittlerdienst. Es handle sich um den Knaben im Leopardenschurz; wer der sei? Ein Hirt. Ja, das hätten die Fuhrleute ihm schon gesagt. Ob er nicht wisse, wohin der gehöre? Der Mautner erklärte grob, er verkaufe keine christlichen Lustknaben, stürzte den Wein hinter die Kehle und stand auf. Im Fenster erschien der Kopf des Grafen. »Kammerknecht! Komm heraus!« Der Jude entschritt würdevoll.

Nach einer Weile, der Mautner aß seinen Ziegenkäse und bespülte ihn mit weiterem Wein, wurde die Tür aufgestoßen. Alles sprang von den Bänken. Graf Peregrin trat ergrimmt an den Tisch. »Was trinkst du hier, statt zu mauten? Schenke! einen Krug!« Seine Miene glättete sich zu gewittriger Stille. Er zog den Ring vom Finger, ließ ihn in die blaß rosafarbene Tiefe und fragte, während er auf eine Veränderung des Smaragdes wartete, was das für ein Hirt gewesen sei? ob er ihn kenne? – Ja, er kenne ihn seit sechs Jahren, vor einer Woche erst sei er nach Norden gezogen mit den Winterherden. – »Gestohlen. Wie hoch hast du gemautet?« – »Zwei Silbergroschen.« – »Für achthundert Tiere? Die Grafschaft lebt von der Furt! Wohin ist er gegangen?« – »Nach Ghissi, gräfliche Gnaden.« – »Sagte er das?« – »Er sagte, es seien die Herden des Herrn von Ghissi, der wolle sie bei sich grasen.« – »Ghissi bin ich. Ich habe nichts von Grasen befohlen. Holt mir den Fähnleinführer. Heda, Schenke: was ist mit dem Wein?«

Der Schenke betrachtete entsetzt den Krug. – »Nun, was ist?« – »Nichts ist, gräfliche Gnaden.« – »Warum schaust du so ertappt?« – »Erbarmen, Ihr macht Euch einen Spaß.« – »Ich spaße nie. Trink du den Wein!« Der Schenke ergriff den Krug. »Gut so. Gib ihn her. Fähnleinführer, reit Er sofort nach Ghissi, such Er da einen jungen Hirten mit seiner Herde und nehm Er den fest. Der Hirt trägt unter dem Mantel einen Gurt mit Messern, also Vorsicht. Und lebend will ich ihn haben. Die Herden: lebend. Reit Er nach Marradî; nach Ghissi nur, wenn auch der Meier nichts von dem Schäfer weiß.«

Graf Peregrin, mißtrauisch am Weine nippend, wandte sich aufs Neue an den Mautner. »Seit sechs Jahren, sagst du? Wie alt schätzest du ihn? Achtzehn? Zwanzig?« – »Vierzehn.« – »Niemals. Er ist mannbar, sein Körper ein Gebirge.« – »Auf dem Lande, gräfliche Gnaden, heiraten wir mit Vierzehn, die Mädchen mit Zwölf. Sicherlich ist er mannbar, Tag und Nacht im Freien, sicherlich ist er kräftig, Tag um Tag werkend, aber Schultern und Brustkorb werden noch viel mehr in die Breite gehen.« – »Demnach ist er Acht gewesen, als Ghissi umkam?« – »Jawohl.« – »Aber«, überlegte der Graf, »wer weiß, ob er aus Ghissi stammt?« – »Das weiß man fürs Erste nicht. Obwohl er blond ist.« – »Was hat seine Haarfarbe mit Ghissi zu tun?« – »Es hat damals ein Kind das Gemetzel überlebt, und zwar ein blondes.« – »Ich höre.« – »Es stand ein Kind beim Begräbnis am Rande des Kirchhofes, die Hände hinterm Rücken, und sah zu, und ist dann fort gewesen, Eure Leute haben noch Tage nach ihm gesucht, er blieb aber verschollen.«

Dom Peregrin, einen ungewohnten Schimmer von Weichheit in den Augen, blickte durch den alten Mann hindurch, den er am Wams hielt. Der alte Mann ahnte, an wen der hohe Herr, nun auch schon über die Sechzig, dachte. Niemand in der Wirtsstube rührte sich. »Hinaus ihr alle«, murmelte der Graf; sie schlichen vor die Tür.

»Wenn dies mein Blut wäre …« fuhr er ebenso leise fort. »Was treibt ihn nach Ghissi? Wird schon jener Knabe sein. Es war ein Knabe bräunlich und schön, sagt die Heilige Schrift, von wem?« – »Von David.« – »Es war, sagt der Jude, ein Hirt wie David, bräunlich und schön, ein Erwählter des Herrn. Was versteht ihr Juden, habe ich ihn gefragt, unter einem Erwählten des Herrn? Gibt es die häufig? Nein, sagt er, einen einzigen außer diesem habe er getroffen sein Lebtag; wen, das verriet er nicht; sie seien geboren zu Großem. Sie brächten, sagt er, Glück über die Menschen, indem sie das Unglück auf sich zögen wie der Baum den Blitz; und wie das Wasser sickerten sie durch alle Mauern. Soll ich einen solchen aufhängen, weil er Herden stiehlt? Wer stiehlt, ist gewiß meines Blutes nicht. Was meinst du?«

»Gräfliche Gnaden«, sagte der Mautner, »Ihr zeichnet Euren Knecht aus durch Vertrauen; Ihr denkt an jene Graziella, die Ihr auszeichnetet durch Herablassung, vor fünfzehn Jahren, Anno Elfhundert. Ihr liebtet jene Graziella. Darf ich weitersprechen?« – »Sprich.« – »Ihr sprachet von Eurem Blute. Jener Schäfer ist nicht gewöhnlicher Artung, die Begegnung nicht gewöhnlich.« – »Du meinst, sie sei eine Herausforderung?« – »Vielleicht nicht das. Vielleicht ein Fingerzeig des Himmels.« – »Inwiefern?« – »Insofern Ihr alle Eure ehelichen Söhne verloret.«

»Schweig!« rief der Graf, »ich wünsche nicht an Tote erinnert zu werden!«, kehrte sich brüsk um und verließ die Schenke. »Dom Otho!« Man blies den Stiefsohn herbei, der aus dem Sattel glitt, die Hand des Vaters zu küssen. Dom Peregrin, eine steile Zornesfalte zwischen den Brauen, entzog sie ihm, befahl seine Falkner, sein Pferd, saß auf und verkündete, was bis Sonnenuntergang nicht über den Fluß sei, solle am Nordufer eine Wagenburg bilden, er reite jetzt heim, Herr Otho habe über Nacht an der Maut zu verbleiben. »Seht zu, was ihr in den zwei Stunden noch schafft.«

Von widerstreitenden Empfindungen zerrissen, ritt er gegen Ortaffa nach Süden, wendete hinter Marradî mitten in das Gefolge hinein, machte auch im Meierhof, als er kein Fähnlein sah, auf der Hinterhand kehrt, preschte die cormontische Heerstraße ostwärts, fiel in Trab zurück, dann in Schritt und horchte über die Höhen zur Gallamassa hinunter. Von jenseits eines Opuntiendickichts hörte er vielstimmiges Hundegekläff. Er sprengte an der Kaktuswand entlang und zurück, bis der verwachsene Durchlaß gefunden war, den er freihieb. Am Hang gegen Ghissi unter verdorrten Ölbäumen erblickte er in der Herde sogleich den Hirten, nackt bis auf Schilfhut und Gurt. Graf und Kavalkade verhielten im Hohlweg. Der Hirt regierte die Stelzen mit den Achseln; in jeder Hand ein Messer, zwischen den Zähnen ein Krummschwert, nach hinten von der stachligen Hecke gedeckt, nahm er seinen Weg von Baum zu Baum, umschwärmt von den Reitern, die ihn fangen sollten. Schneidig fuhren die Hunde den Pferden in den immer erneuerten und immer neu abgeschlagenen Angriff. Dom Peregrin lächelte.

Die Knechte bemerkten ihn nicht. Sie verhandelten, schimpften, drohten, legten entgegen ausdrücklichem Auftrag ihre Lanzen ein und trafen Anstalt, über die Tierrücken hinwegzusetzen. In diesem Augenblick blitzte ein Messer durch die Luft. Der Graf beobachtete. Ein Igel taumelte durchs Gras, den Dolch quer unter dem Rückgrat. »Sperber!« Der Vogel krallte sich in die Handschuhstulpe, schwankend, weil noch blind. »Kappe ab!« In die Richtung geschleudert, segelte er flach auf, stieß nieder, schlug das Wild und landete auf der Stulpe des Herrn. Des Herrn Kinnladen mahlten. Er prüfte den Dolch auf das Genaueste, steckte ihn ein und zog umständlich sein Schwert. Die verendete Beute aufspießend, befahl er zu blasen und ritt vor, indem er Waffe und Kadaver weit seitwärts in die Luft hielt. »Triff!« Die Hunde nahmen ihn an, beruhigten sich und kehrten zu dem Stelzhirten zurück. »Triff!« Der Hirt lächelte, wie zuvor der Herr, gehorchte auch der zweiten Aufforderung nicht, sondern schob Messer und Säbel in die Schlaufen des Schurzes, sprang von den Hölzern und kam, die trottende Herde hinter sich, den Steigbügel des kaiserlichen Blutrichters zu küssen.

Der Gebartete, umringt von grauwollenen Schafen, weißen Lämmern und maronenfarbigen, schwarz geflammten Ziegen, dafür getrennt von seinen Leuten, warf ihm den Igel vor die Füße. »Auf Wildfrevel steht Galgen!« rief er hart. »Entwaffnet ihn.« – Der Schäfer sah ihn voll an. »Das wäre Heimtücke, und ein Fleck auf der Ehre des Herrn Grafen.« Die Knechte zögerten. Dom Peregrin äußerte sich nicht. Vom Sattel herab betrachtete er das flüssige Gliederspiel des Gesuchten, der, ohne die Aufhebung des Befehls abzuwarten, den Rücken beugte, die Kette des Leittieres vom Knöchel nestelte und sich wieder aufrichtete.

»Sollte der Igel«, fragte Dom Peregrin, »meinen Knechten zeigen, was sie von dir zu gewärtigen hätten?« – »Ja, Herr.« – »Ins Gesicht?« – »Ja, Herr.« – »Das wäre am Rade gebüßt worden. Tu den Hut ab! Wie kommst du an solche Messer?« – »Ich schmiedete sie bei den Nomaden.« – »Und das Krummschwert?« – »Ich nahm es einem Mohren.« – »Ah, der erlaubte es?« – »Nein.« – »Wie also?!« – »Ich erwürgte ihn.« – Die Knechte pfiffen durch die Zähne. – »Zeig mir deine Hände. Nicht gebrandmarkt? Gib mir deine Hand. Gib sie. Nun? Drück zu. Drück.«

Im Sattel niedergezwungen, nutzte er die Bewegung, um abzusitzen. »Laßt mich allein«, befahl er. Und heftiger: »Ihr sollt mich allein lassen, der Mann ist gutartig.« Das Gefolge entfernte sich. »Komm näher«, sagte der Graf, während seine Hand in der Mähne des Falben spielte. Sie standen einander Auge in Auge gegenüber, der stählerne Panzer dicht an der Haut des Totgeglaubten. Des Hirten Blick irrte nicht ab, trübte sich nicht, nur hie und da ging das Lid nieder und schlug sich voll wieder auf. Dann nahm der Graf Abstand, faßte den Jungen am Kinn, drehte ihm den Kopf zur Seite, zur anderen, und nochmals zurück. »Du siehst deiner Mutter recht ähnlich«, sagte er. »Deinem Vater weniger. Er war ein tüchtiger Gastalde meiner schönen Stadt. Wie heißt du?« – »Ich weiß es nicht.« – »Du hast keinen Taufnamen?« – »Die Taufpaten sind tot.« – »Wurdest du gefirmelt?« – »In Trimarî.« – »Nun, und? auf welchen Namen?« – »Der Bischof hat im Kalender der Heiligen nachgeschaut.« – »Gut. Dann hast du doch einen Namen.« – »Ich vergaß ihn.« – »Aber die Hirten werden dich schließlich irgendwie angeredet haben!« – »Mon Dom.« – Der Graf lachte kurz. »Empfanden sie dich als Herrn. Und die Mutter?« – »Mom Barrâl.« – »Dachs? Du scheinst mir eher ein Marder!« – »Manchmal, wenn sie sehr traurig war«, ergänzte der Hirt, »Barralî.«

Bart und Lider des Grafen zuckten. Barral bemerkte es. Dies wieder bemerkte der Graf. »Setzen wir uns. Erzähle. Aber nichts weiter von der Mutter. Nichts davon, daß sie traurig war. Erzähle mir dein Leben, und warum du zurückkamest in die Trümmer, das Unkraut, die Ödnis.« – »Da ist nicht viel zu erzählen, Herr. Ich bin der Letzte von Ghissi, die Herden von Ghissi habe ich groß gemacht, nun will ich Ghissi bestellen.« – »Gehört es dir?« – »Der Herr, dem es gehörte, Herr, hat nichts getan. Die Brache kennt diesen Herrn nicht.« – »Deine Sprache ist kühn, mein Junge. In Kelgurien benötige ich keine Ackersleute, Brache habe ich genug, sondern Metzger. Was war mit dem Mohren, den du umbrachtest? war das damals beim Untergang von Ghissi?« – »Da drüben«, sagte Barral. »Aus der Pinienkrone bin ich auf ihn gesprungen, sein Pferd lahmte.« – »Hast du es eingefangen?« – »Ich verkaufte es gegen Schafe und Ziegen. Nur die Satteldecke behielt ich, für den Gürtel.«

Zäh floß das Gespräch, die Sonne ging hinunter. Immerhin erfuhr der Graf von dem Schweigsamen eine Menge des ihm Wissenswerten. Aus hundert kleinen Antworten setzte er sich die sechs Jahre zusammen, in denen ein Waisenkind, begabt mit Umsicht, Neugier und Mut, den steinigen Weg neben der Straße gegangen war, wobei es, während des Überwinterns der Herden in den Mündungen des Tec, sich Künste angeeignet hatte, die nicht einmal Ritter beherrschten: dieser Schäfer ritt; er ritt ohne Sattel und Zügel, was ihn die Pferdehirten der Sumpfhöfe lehrten; er focht; er pflügte, und zwar mit der eisernen Schaar, die Bauern blieben störrisch bei ihren Astgabeln; er schrieb, las und rechnete beim Pfaffen in Trimarî. »Woher nahmst du die Zeit?« – »Wir Schäfer haben Zeit.« – »Muß man das alles können als Schäfer?« – »Das und mehr.« – »Zum Beispiel?« – »Den Biß der Schlange ausglühen.« – »Rede.« – »Eine Wasserader im Erdreich finden und anschlagen.« – »Rede, rede.« – »Wir verstehen uns auf Kräuter und ihre Heilkraft.« – »Weiter.« – »Auf Wundverbände und Brüche; auf Verrenkungen; das ist wichtiger als Schreiben und Lesen.« – »Weiter?« – »Wir entbinden die Weiber und schneiden Verwachsungen der Mannsrute. Wir zähmen den Milan, wir sehen bei Nacht ohne Licht, und wenn wir so viel schwatzen wie ich, stößt man uns aus mit Schimpf.«

An der Furt loderten die Wachfeuer auf, man sah den Schein hinter den Hügeln. Ein Herr des Gefolges kam: »Herr Graf, es wird bald zu dämmrig für den Heimritt.« – »Such Er den Mantel des Hirten«, sagte Dom Peregrin. Der Herr entfernte sich feindselig. Barral gab die Kette des Leittieres dem Grafen, der sie verdutzt entgegennahm, und sprang in langem, flachem Lauf durch das schon betaute Gras, den Mantel zu holen.

Inzwischen hatte Dom Peregrin, an Graziella denkend, wieder den weichen Zug angenommen, der von Traum und Güte sprach, bei Barrals Rückkehr jedoch sofort verschwand. »Setz dich«, befahl er. »Nicht dort. Zu meinen Füßen, mir gegenüber. Du äußertest, ich habe für Ghissi nichts getan, seit es umgebracht wurde; das ist richtig, das hatte Gründe; ich kann nur ackern mit Leuten, die es tun; tote Leute ackern nicht mehr. An jenem Tage sind gut fünftausend Menschen in den Himmel oder zur Hölle gefahren, erschlagen, erwürgt, erstochen, in den Flammen erstickt und verbrannt, vier Städte dem Erdboden gleichgemacht, die Brunnen mit Leichen gefüllt. Dann kam der Frost, und die Bäume starben.« – »Die Ölbäume«, unterbrach Barral, »wären zu retten gewesen.« – »Weißt du nicht«, fragte Dom Peregrin, »daß man mich unaufgefordert nicht anzusprechen hat? Lerne deine Aufsässigkeit unterdrücken. Senke den Blick. Auch um Bäume zu beschneiden, brauche ich Menschen. Weil ich die Menschen zu den Bäumen nicht hatte, behauptest du nun, ich habe mein Recht verwirkt. Das ist ein Irrtum. Weder verfällt das Recht noch verfällt die Pflicht. Sogar von dieser Erde, die nicht mehr trägt, muß ich, weil sie mir verliehen wurde, meinen Zehnt an den Kaiser zahlen und meinen Zehnt an die Kirche. Nach dem Recht, gewöhne dich daran, ist diese Erde mein, der Igel mein, der Dachs, der Baum, die Frucht, der Mensch ohnehin, jede Stadt, jedes herrenlos gewordene Gut, das Pferd, das du raubtest, die Waffen, die du trägst, auch deine Schafe und Ziegen mein. All das gehört mir von Gnaden des Kaisers, gegen den zehnten Teil des Ertrages. Ich verleihe es weiter an meine Nachlehner, gegen den zehnten Teil des Ertrages, den sie daraus ziehen. Sie ziehen ihn aus dem, was ihre Pächter, ihre unfreien Meier, ihre leibeigenen Bauern schaffen. Der Bauer ist der Letzte und Ärmste und hat es am schwersten; nie kann irgend etwas aus ihm werden, er kommt nie weiter als das Geviert ihm erlaubt, das er ackert. Ghissi ist Baronat. Kein Bauer kann es bestellen, das könnte nur ein landsässiger Baron, der viel Geld, viele Pächter, viele Bauern besitzt. Dafür wird er dem Markgrafen heerespflichtig, das ist der Sinn des Lehnsrechtes; er muß Ritter sein und ein freier Mann. Frei ist man nicht von Geburt, sondern man wird gefreit, vor dem Heere.«

Er erhob sich. »Hirt bist du gewesen, Bauer wirst du nicht werden. Aufhängen will ich dich nicht, obwohl du gestohlen hast. Still, kein Wort! es ist so; auch wenn du dich im Rechte glaubtest. Mit dem höheren Rechte dessen, dem du gehörst, verzeihe ich dir die Unkenntnis des Gesetzes und nehme dich in ritterliche Zucht, denn ich brauche Fäuste, die ein Schwert führen, keinen Ölmüller.«

»Und meine Herden, meine Hunde?«

»Die lasse ich dir; suche dir einen anderen Hirten; den besoldest du aus dem Ertrag der Herden. Du wirst sie nach Marradî auf meinen Meierhof bringen, wo gesonderte Rechnung zu legen ist. Ich gebe in Marradî Bescheid, du findest dich auf Ortaffa ein. Versprich es mir in die Hand.«

Barrals Mißtrauen erwachte. »Ich soll Euch etwas versprechen, und Ihr versprecht mir Ghissi nicht?«

Dom Peregrin biß sich die Lippe. »Halte mir den Bügel«, befahl er frostig, saß auf, unvermittelt, ohne Gruß, wendete und sprengte von dannen. Der Falbe setzte über den Hohlweg, die nächste Senke verschlang ihn. Hinter den Opuntien löste sich das Gefolge, um hinterdreinzustieben. Bald waren sie im Abendgrau hinter dem steinbesäten Kamm gegen Marradî versunken. Barral blickte ihnen nach, bis er die Schnauze des Lieblingshundes gegen die Handfläche stoßen fühlte. Das hieß Schlafengehen. Schlafengehen hieß einen Pferch suchen.

Die Kirche von Ghissi war ein guter Pferch. Wie fast alle Kirchen Westkelguriens hatte sie klafterdicke Wände, winzige Fenster im Chor und auf der Längsseite gegen Süd, Türen nur in Süd und West, weil, wenn der Schlammfresser eisig von Norden durch das Stromtal des Tec tobte, jedes Fenster von ihm eingedrückt, jede Tür hinaus geblasen worden wä  ungefirmelt durfte niemand hinein–ööü