Mattie schüttelte den Kopf. »Das ist doch der Abschuss!«

Ellen kam zu schnell unter der Zapfanlage hoch, wo sie gerade nachgeguckt hatte, ob das neue Fass richtig angestochen war. »Aua! Was ist denn?«

Mattie deutete auf den kleinen Fernseher, der hinter der Theke vom Strandläufer lief. Außer ihr und Ellen Steinmüller war niemand in der Kneipe. »Jimi Hendrix!«

Ellen strich sich müde eine graublonde Strähne aus dem Gesicht, in dem sich sechsundfünzig bewegte Lebensjahre abzeichneten. »Hast du den noch nicht gesehen? Denen ist echt nichts heilig.« Sie nahm die Fernbedienung und schaltete den Fernseher aus. Ihr Kopf verschwand wieder hinter der Theke. »Das sollte so was wie ein deutsches Woodstock werden«, grummelte es aus den Tiefen der Zapfanlage, »aber es war eben Fehmarn. Arschkalter Sturm, drei Tage Regen, und dann haben die Hells Angels das Kassenhäuschen abgefackelt. Wo ich drinsaß.« Offensichtlich war sie jetzt mit dem Fass zufrieden, denn sie griff nach dem Tabak und drehte sich eine, während sie Mattie grinsend fixierte. »Die Veranstalter hatten sich längst mit der Kohle vom Acker gemacht. Und wir standen da, mit einer Wiese voller Müll und Kacke. Von wegen Visionen.«

Mattie lachte. Ellen ließ keine Gelegenheit aus, sich über die verklärte Romantik ihrer Altersgenossen auszulassen, auch wenn sie damit oft alleine dastand. Als Mattie noch zur Schule ging, waren sie am Wochenende immer aus Harmsdorf in den Strandläufer getrampt, wo Musik gespielt wurde, die auch jenseits von Hamburg relevant war. Von dem Kollektiv, das das alte Hotel an der Ostsee in jahrzehntelanger Arbeit restauriert hatte, waren heute nur noch Ellen und ihr Mann Christian übrig. Und wie so viele, die in Schleswig-Holstein vom Tourismus – auch dem sanften – lebten, kämpften sie sich von Kredit zu Kredit.

Aber heute wurde der Strandläufer dreißig Jahre alt, und Ellen wollte feiern. Freunde und ehemalige Mitstreiter aus Kiel und Hamburg waren angereist, Film- und Musikprogramm gebucht.

»War das gerade Jimi Hendrix?« Weder Mattie noch Ellen hatten den Mann bemerkt, der am Eingang der Gaststube stand. Er sprach englisch, sein Akzent ließ auf einen Amerikaner schließen. In Ellens Augen stand kein Erkennen. Da sie schwieg, antwortete Mattie.

»Er hat sein letztes Konzert auf der Insel Fehmarn gegeben. 1970, kurz vor seinem Tod. Es gibt da sogar ein Denkmal für ihn. Machen Sie hier Urlaub?«

Der Mann kam näher. Aus seiner Silhouette gegen die Nachmittagssonne, die durch die Fenster schien, wurde ein realer Körper in Jeans, Pullover und einer North-Face-Weste. Um die Augen hatte er Lachfältchen. Er antwortete nicht auf Matties Frage. »Ein Werbespot?« Er lächelte entschuldigend. »Ich verstehe kein Deutsch.«

»Könnte man sagen.« Mattie sah zu Ellen, die schweigend mit einem Tuch auf dem Tresen herumwienerte, in der linken Hand die brennende Zigarette. Sie schien heute kein Interesse an potenziellen Kunden zu haben. »Es war eine Wahlwerbesendung für die deutsche Regierungspartei.«

Sein Lächeln wurde breiter. Mattie wusste nicht, ob es eine Reaktion auf die Worte selbst oder auf ihren sarkastischen Tonfall war. »Als die US-Armee General Noriega in seiner Villa in Panama belagerte, haben sie ein Soundsystem aufgebaut und ihm tagelang Voodoo Child vorgespielt. Immer wieder. Bis er aufgegeben hat.«

»Imperialistenschweine«, murmelte Ellen hinter der Theke auf Deutsch. Daher wehte also der Wind. Ellen hatte kein Interesse an potenziellen amerikanischen Kunden. Der Blick, den sie dem Mann zuwarf, ließ daran keinen Zweifel.

»Sie haben hier ein sehr schönes Hotel.« Entweder tat er nur so, oder er hatte Ellens Feindseligkeit nicht bemerkt. »Ich würde gern ein Zimmer mieten. Für zwei Nächte.«

»Tut mir leid, wir sind voll belegt. Versuchen Sie es doch im Ferienzentrum Hohenberger Strand. Dort ist um diese Jahreszeit immer etwas frei. Sie haben auch Wellness-Angebote und ein Erlebnisbad.« Mattie konnte die Bitterkeit in Ellens Worten hören.

Der Blick des Mannes folgte der ausgestreckten Hand mit der Zigarette. Durch das Fenster sah man die weißen Hochhäuser in der Sonne über die Bucht aufragen. Er schüttelte den Kopf. »Ich brauche kein Wellness. Ich mag lieber Häuser wie Ihres hier.«

Ellen zuckte die Schultern und begann wieder die Theke zu polieren, die bereits auf Hochglanz schimmerte. Langsam wurde es Mattie zu bunt. Auch wenn Ellen schon gegen den Vietnamkrieg auf die Straße gegangen war, konnte sie jeden Euro gebrauchen. »Er kann mein Zimmer haben«, sagte sie auf Deutsch. »Ich schlafe sowieso lieber im Bus.« Ellen wollte etwas erwidern, aber Mattie kam ihr zuvor. »Ich mache hier unten die Anmeldung fertig, und du gehst schon mal hoch.« Sie grinste. »Die Leute kommen gleich. Und du siehst aus wie eine alte Barschlampe.«

Ellen musste lachen und schlug spielerisch mit dem Handtuch nach ihr. »Jetzt werden die Küken aber frech! Du bist hier gerade noch durch die Hintertür rausgekrochen, wenn die Bullen auftauchten!«

Mattie sah der schlanken Frau nach, wie sie die ungebeizte Holztreppe hinauflief, immer zwei Stufen auf einmal, und das in einem knöchellangen Rock und ihren geliebten, schiefgetretenen Stöckelschuhen. Sie rutschte vom Barhocker und holte das dicke schwarze Gästebuch hinter dem Tresen hervor. Der Amerikaner hatte die Szene schweigend beobachtet, ohne sich vom Fleck zu rühren. Als Mattie das Buch aufschlug, lächelte er wieder. Sie nahm seinen Pass entgegen und schrieb den Namen ins Buch.

»Mr. James Forrester.« Sie reichte ihm den Pass zurück. »Sie haben Zimmer acht, im zweiten Stock. Wundern Sie sich nicht, wenn es heute Nacht etwas lauter wird. Am besten stopfen Sie sich etwas in die Ohren, oder Sie kommen runter und feiern mit.«

»Sie können mich Jimi nennen«, sagte er lächelnd. »Ich spiele zwar nicht Gitarre, aber gegen gute Musik hatte ich noch nie was. Wir sehen uns dann heute Abend.« Er nahm seine Reisetasche und verschwand ebenfalls über die Treppe aus ihrem Blickfeld.

Mattie ging nach draußen auf die große Terrasse, wo ihre Leinwand sich tapfer gegen den steifen Wind behauptete. Dahinter hörte sie das Meer rauschen.

Open Air Ende April, das konnte ganz schön in die Hose gehen.

2 Kung-Fu

»Na, meine Damen, dann treten Sie mal ein.«

Vor ihr ertönte Gelächter. Jasmin Assadi hatte Schwierigkeiten, an Frederike dranzubleiben. Es war viel zu voll hier. Nervös checkte sie die Position von Mariusz.

Einer vorne, einer hinter Frederike.

Auf der Leinwand stolperten gerade ein paar Girls in ein einsames Hotel an der Ostsee, wo zwei alte Chanson-Tanten für ihre Tour übten. Hey, die waren gar nicht schlecht.

Jasmin sah sich um.

»Guck mal, das ist doch die kleine Jasmin!«

Am liebsten hätte sie ihre Sonnenbrille aufgesetzt, aber das war verboten.

»Denkt lieber gar nicht erst an Matrix. Das ist besser für euch und die Leute, die ihr beschützen sollt.« Die Stimme ihres Bosses ließ keinen Zweifel aufkommen.

Jetzt winkte dieser Gymnasiallehrer-Typ ihr auch noch zu. Wie hieß der noch? Jürgen? Und direkt neben ihm stand Regina, schüttelte ihre rote Hennamähne und fuchtelte mit langen Flatterärmeln vor seinem Gesicht herum. Jasmin mochte ihre Mutter nicht, und schon gar nicht, wenn sie mit ihren Weggefährten rumhing, wie sie es nannte. Ein Haufen Leute, die offensichtlich Schwierigkeiten hatten, in Würde zu altern. Unwillkürlich sah sie an ihrer eigenen Arbeitskleidung hinab. Schwarzer Anzug aus dehnbarem Stoff, Hemd, Krawatte – für Abendanlässe Pflicht. Offensichtlich hatte sich noch niemand überlegt, dass Bodyguards für Regierungsmitglieder aus der 68er-Fraktion eher in Indienhemdchen gekleidet werden sollten. Jasmin sah routinemäßig auf ihre Armbanduhr. Sie war jetzt seit über zehn Stunden im Dienst. Morgens Wahlkampfauftritt mit dem gemeinen Volk auf dem Wochenmarkt in Eutin, nachmittags Rede vor ausgewählten Offizieren auf dem Bundeswehrstützpunkt, und jetzt auch noch Smalltalk in der Stammkneipe. Ihre zu schützende Person hatte sich gerade Ellen Steinmüller gekrallt, die aussah, als wollte sie auch lieber den Film sehen.

Jasmin hatte den Titel im Vorbeigehen auf dem Plakat gelesen. Schöne Frauen. Sie versuchte die interviewerprobte Stimme Frederike von Westenhagens auszublenden und sich auf die Leinwand zu konzentrieren. Fünf arbeitslose Schauspielerinnen, die von einem Casting abgehauen waren und sich nun am Meer einen ansoffen und ihre Lebenslügen auspackten.

Jasmin entspannte sich ein wenig. Sie mochte Roadmovies. Auch wenn sie lieber für ihr Strafrechts-Examen geübt oder noch eine Runde Training eingeschoben hätte.

Plötzlich spürte sie hinter sich eine störende Energie. Eine Sekunde später flog eine Flasche an ihrem Ohr vorbei in Richtung Leinwand.

»Scheiß-Nutten! Ihr wollt doch nur mal richtig durchgevögelt werden!«

Um sie herum waren auf einmal Leute, die nicht ins Bild passten. Zu jung. Zu mackermäßig. Sie drehte sich nicht um, sondern sprang sofort auf ihre Position. Ihre rechte Hand schloss sich eisern um den Arm von Frederike.

»Weg hier!«, zischte sie. Mariusz hatte schon einen Weg zur Tür freigeräumt, die ins Innere des Hotels führte.

Zwei Minuten später war Frederike sicher in die Wohnung der Steinmüllers verfrachtet, Mariusz hatte sich vor ihrer Tür postiert, und Jasmin war wieder auf dem Weg nach unten.

Draußen tobte das Chaos. Jetzt erst konnte sie die vier Typen ausmachen, die mittlerweile das Feld unter Kontrolle hatten. Sie brüllten, traten gegen Stühle und Tische, und in ihren Augen funkelte die Macht der Besoffenen.

»Scheißstimmung hier! Was ist denn los mit euch?«

Die Gäste versuchten unter Tischen und Stühlen in Deckung zu gehen oder klammerten sich aneinander fest.

»Aber solche Scheißfilme wollen wir ja auch nich sehn!«

Einer hatte sich zur Leinwand vorgearbeitet und hielt ein großes Sturmfeuerzeug daran. Der synthetische Stoff fing sofort Feuer, das die Szene gespenstisch beleuchtete. Jasmin hörte eine Frau aufschreien. Die würde doch nicht im Alleingang auf die Typen losgehen? Die Polizei musste jeden Moment eintreffen. Sie fragte sich, ob einer von den Ex-Kommunarden hier seine Vorsätze über Bord geworfen und 110 gewählt hatte. Die Sache selber in die Hand nehmen konnten sie schließlich nicht, dazu waren sie zu alt und zu vollgefressen. Sie als Leibwächter hatten jedenfalls strikte Anweisung von ihrem Boss, nicht einzugreifen, wenn es nicht um die zu schützende Person ging.

Aber diese blöde Kuh konnte nicht warten. »Meine Leinwand!«, brüllte sie und schmiss eine Flasche nach dem Typen.

»Guck mal da! Das ist hier ein Kanaken-Kino!« In null Komma nix war der Typ hinter ihr und hielt ihr eine abgebrochene Flasche an den Hals. »Na, meine Schöne, möchtest du vielleicht, dass ich dich persönlich wieder in das Scheißland befördere, wo du hergekommen bist?«

Jasmin nutzte die folgende Sekunde allgemeinen Verharrens, um aus der Tür zu treten. Sie war selbst überrascht, wie leicht es ihr fiel, sich nicht an die Anweisung des Bosses zu halten. Denn der Boss war immerhin ihr Vater. Sie zwang sich, nicht an ihn zu denken, und setzte mit einem gesprungenen Frontkick den Typ mit der Flasche außer Gefecht. Als sie seinen Wangenknochen unter ihrem Fuß brechen fühlte, wurde ihr schlagartig bewusst, dass dies keine Trainingssituation war. Ihre Füße setzten wieder auf dem Boden auf. Die drei anderen schrien durcheinander und kamen auf sie zu.

Jetzt nur nicht rückwärts gehen.

Mach dich größer als du bist.

Plötzlich fühlte sie, dass sie nicht mehr alleine war. Wie verlangsamt sah sie eine zweite Figur ganz rechts außen in ihr Gesichtsfeld treten. Eine Faust schoss nach vorn, gefolgt von einem Kreiskick.

Der letzte der Angreifer drehte sich zu seinen Kumpels um, die am Boden lagen. Er stand jetzt mit dem Rücken zu ihr. Ihr Körper spannte sich und schien schon vor ihrem Gehirn zu wissen, was zu tun war.

Der Überraschungsmoment musste eindrucksvoll sein. Kung-Fu ist eine Kampfkunst, kein Gemetzel. So hatte sie es gelernt.

3 Rudelzugang

Mattie hievte sich von dem Holztisch hoch, an dem sie, wie es ihr schien, über Stunden festgewachsen war.

»Was soll’s! Ist halt Unternehmerpech«, murmelte sie.

Ellen hob müde den Kopf. »Madita, verdammt, warum hast du deine Leinwand denn nicht mal brandschutzimprägniert! Wir können froh sein, wenn die Versicherung überhaupt den übrigen Schaden bezahlt.«

»Jetzt mach mal halblang, Ellen.« Christian berührte ihren Arm. »Ist ja schließlich nicht ihre Schuld. Diese faschistischen Kriegstreiber! Warum müssen die ausgerechnet hier ihre Kaserne haben!« Er donnerte mit der Faust auf den Tisch. Als er sah, dass Mattie zusammenzuckte, nahm er die Hand sofort wieder runter. »Tut mir echt leid, ich würde dir sofort deine Anlage bezahlen, aber du weißt ja selbst, wie es bei uns läuft ...« Er zuckte hilflos die Schultern.

Mattie fühlte, wie die Enge der verrauchten Gaststube ihr die Luft nahm.

»Ist schon okay! Kümmert euch mal um euren Kram«, sagte sie unfreundlicher, als sie gewollt hatte, und ging schnell zur Tür. Sie mied den Weg zum Meer, wo immer noch die traurigen Überreste von Leinwand und Projektor auf den Abtransport warteten, und ging vorne rum, wo ihr roter alter Bus parkte. Sie schloss auf und stieg langsam die Stufen hoch. Alles sah noch genauso aus wie gestern, als vor ihr ein weiterer Sommer gelegen hatte, in dem sie mit ihrem Wanderkino an der Küste entlangziehen würde. Auf dem Tisch, vor der um neunzig Grad versetzten Sitzbank Nummer sechs, stapelten sich Verleihkataloge. Dahinter, wo sie die Reihen acht bis zwölf rausgenommen hatte, türmte sich zerwühltes Bettzeug und obendrauf ihre Jogging-Klamotten. Dazwischen tauchte plötzlich ein Ohr aus dunkelbraunem Fell auf.

»Oh Gott, Mascha!« Mattie fühlte, wie ihr Herz hämmerte. Sie hatte sich noch nicht daran gewöhnt, dass die alte Hündin wieder bei ihr war.

Vor einer Woche war sie guter Dinge aus Berlin in Harmsdorf am See eingelaufen, um sich über Ostern ein bisschen auszuruhen und Hinnarck in der Sicherstellung von Emmas Routine abzulösen. Die schweren Depressionen ihrer Mutter waren zwar besser geworden, seit sie und Nick im letzten Jahr die Geschichte um den alten Vogelliebhaber klären konnten, der sie über Jahrzehnte bedroht hatte. Zumindest fühlte sich Emma nicht mehr von der gespenstischen Figur des Nassen Mannes verfolgt. Aber ihre Welt hatte auch heute nur selten die gleichen Koordinaten wie der Planet, auf dem die restliche Menschheit verkehrte. Man musste sie ständig in der Umlaufbahn halten. Und das tat ihr Mann Hinnarck mit hingebungsvoller Geduld seit über vierzig Jahren. Als Mattie ihren Bus wie immer hinter dem alten Haus am Bahnhofsplatz parken wollte, stellte sie überrascht fest, dass Hinnarck für Emma einen kleinen Garten angelegt hatte, in dem sie emsig herumwurschtelte. Und hinter ihr her schlurfte Matties alte Hündin Mascha. Mascha, deren vorwurfsvoller Blick sie bis nach Hamburg verfolgt hatte, als sie ihre Jugendliebe Tim und Harmsdorf verließ. Natürlich war es Hinnarck gewesen, der seinem Ex-Schwiegersohn in spe nichts abschlagen konnte, als Tim plötzlich mit Mascha vor der Tür stand. Der Hund musste weg, weil er das Kind von Tim und seiner Freundin Lisa angeknurrt hatte. Wahrscheinlich weil es Mascha ein Auge rausoperieren wollte. Und so war Mattie nach zehn Jahren plötzlich wieder mit dem Hund zusammen, den sie als Welpen aus dem Heu gezogen hatte, um ihre eigene Zukunft mit Tim zu besiegeln.

In der Zwischenzeit war viel passiert, von dem Mascha nichts wissen konnte. Mattie hatte Nick gefunden und wieder verloren, weil Nick bei Cal sein wollte. Und gemeinsam hatten sie Matties indischen Vater Anand Kumar gefunden, der sich leider noch in der Stunde ihres Wiedersehens vom geheimnisvollen Märchenprinzen in einen erbärmlichen Frosch verwandelt hatte.

Mattie stoppte ihren Gedankengang automatisch an dem Punkt, den sie zur verbotenen Zone erklärt hatte. Wenn Nick jetzt hier wäre ...

Aber das war er nun mal nicht.

Mascha, die seit über zwölf Stunden klaglos im Bus gewartet hatte, guckte vorwurfsvoll, als sie steifbeinig aus der hinteren Tür kletterte und eine Riesenpfütze direkt vor den Bus setzte.

»Tu nicht so, als ob du nicht die ganze Zeit geschlafen hättest. Im Traum warst du wieder jung und schnell und konntest Kaninchen jagen«, brummte Mattie, während sie ihre Laufschuhe zuband. Mascha wedelte dezent mit dem Schwanz und setzte sich königlich in Trab, um wie immer das Rudel anzuführen. Sie nahmen den Weg hinter den Dünen, auf dem es sich besser lief als am Strand.

»... von unserem Zusammentreffen zu berichten. Ich kann mich auf Sie verlassen?«

Mattie, die sich hoffnungslos in wechselnden Szenarien ihrer ungewissen Zukunft verheddert hatte, wurde von der eindringlichen Männerstimme aus ihren Gedanken gerissen. Sie spähte über den niedrigen Deich, aber da war niemand. Mascha war auch nicht mehr da. Sie lief schnell zum nächsten Strandübergang, wo Mascha stand und ihr mit hechelnder Zunge den neuesten Rudelzugang präsentierte. Vor ihr stand der schwarz gekleidete Engel, den ihr Ang Lee vergangene Nacht direkt aus Tiger and Dragon geschickt hatte.

4 Der Maharadscha von Raipur

Nick und Cal steckten im Verkehr auf der Bandra Kurla Road. Schwaden von Abgasen zogen durch die offenen Seiten der Autoriksha herein. Cal hatte sich ein Tuch um Kopf und Nase gewickelt und nur die Augen frei gelassen. Die versteckte er jedoch hinter seiner dunklen Sonnenbrille. Nick, das aufgeklappte Laptop auf Knien vor sich, hielt sein Handy an die Infrarotschnittstelle und klickte sich ins Internet. Der Artikel über die aktuellen Prozesse wegen des Massakers in Gujarat nahm immer gewaltigere Ausmaße an. Oder sollte er es drastischer eine ethnische Säuberung nennen? Das machte einen großen Unterschied. Er dachte an die endlosen Reihen von Zeitungsartikeln, Augenzeugenberichten, medizinischen Reports und Fotos, die sich auf seiner Festplatte türmten. In Cals Wohnung stapelten sich noch mal so viele Dateien auf realem Papier, Kopien aus dem Research Center in Colaba, wo Nick den größten Teil der letzten zwei Monate verbracht hatte. Jeden Tag nahm er sich vor, endlich mit dem Schreiben anzufangen. Und jeden Tag fand er wieder neue Informationen.

»Ich fasse es einfach nicht«, murmelte er, »hier sind 2002 fast so viele Leute gestorben wie im World Trade Center, und in Hamburg kam es nicht mal in den Nachrichten.«

Cals Stimme klang undeutlich durch das Tuch, doch der Sarkasmus war nicht zu überhören. »Das sagst du dauernd. Aber es interessiert doch niemanden in Berlin oder Washington, ob sich irgendwo in Indien ein paar Leute verschiedener Religion abschlachten. Tausend weniger, who cares, gibt doch genug Menschen da unten. Hab ich recht?«

Nick antwortete lieber nicht. Er versuchte sich auf den wackelnden Bildschirm zu konzentrieren. Das Laptop hatte er sich von dem Geld gekauft, das Mattie ihm letzten Winter stillschweigend überwiesen hatte, als er schon in Bombay war. Eigentlich hatte er seinen Teil ihrer gemeinsamen Abfindung für das alte Kino durch eine Wette an sie verloren. Und sie schickte ihm das Geld hinterher, obwohl er sie wegen dieses Mannes verließ, den sie mal als Indiens Antwort auf Robbie Williams bezeichnet hatte. Nick musste grinsen. Cals Sticheleien zu ignorieren war zwecklos. Er würde so lange weitermachen, bis er sicher war, Nicks ungeteilte Aufmerksamkeit zu haben. Wie aufs Stichwort setzte das dumpfe Gemurmel neben ihm wieder ein.

»Hey, Mister Ich-rette-die-Welt, ich will dir ja nicht die Illusion rauben, etwas Einzigartigem auf der Spur zu sein, aber wenn du nächstes Jahr durch Zufall in Thailand landest oder in Nigeria oder in Kolumbien, wirst du wahrscheinlich genauso unglaublich schreckliche Dinge aufdecken, die alle an deinem weißen Arsch vorbeigegangen sind, solange du noch in deinem sauberen sicheren Europa gesessen hast.« Cal sah aus der Riksha auf die Straße, in das übliche Bombayer Chaos aus Menschen, Kühen, Autos, Rikshas, Lastwagen und Zweirädern. Er schüttelte den Kopf wie ein Scheich, der zum ersten Mal das Leben seiner Untertanen begutachtet. »Es ist unfair. Wir haben Sturmfluten und Erdbeben, wir haben Dürren und Pest und Cholera und wir haben Kakerlaken. Und ihr habt nichts davon. Kein Wunder, dass wir Probleme haben.«

»Euer Hauptproblem ist eine Feudalgesellschaft wie im neunzehnten Jahrhundert, in Verbindung mit einer durch und durch korrupten Bürokratie«, antwortete Nick. Er konnte nichts dagegen machen. Cals ewige Provokationen brachten ihn immer wieder auf die Palme.

»Wir Inder gut gelernt von den Britishern, Sahib«, winselte der Scheich neben ihm, »jetzt alle sagen, ist falsch, wir leiden an Krankheit heißt koloniales Erbe.«

»Wie recht Ihr habt, königliche Hoheit, Maharadscha von Raipur«, stieg Nick auf das Spiel ein und zupfte an Cals Tuch, bis es sich löste, »und welch erlesene Kleidung Ihr heute wieder tragt, um dem Volk zu huldigen.«